Edgar Allan Poe - DREAMS

OH! that my young life were a lasting
       dream!
My spirit not awakening, till the beam
Of an Eternity should bring the mor-
       row.
Yes! though that long dream were of
       hopeless sorrow,
'Twere better than the cold reality
Of waking life, to him whose heart
       must be,
And hath been still, upon the lovely
       earth,
A chaos of deep passion, from his birth.
But should it be--that dream eternally
Continuing--as dreams have been to me
in my young boyhood--should it thus
       be given,
'Twere folly still to hope for higher
       Heaven.
For I have revelled when the sun was
       bright
I' the summer sky, in dreams of leaving
       light
And loveliness,--have left my very
       heart
Inclines of my imaginary apart
From mine own home, with beings that
       have been
Of my own thought--what more could
       I have seen?
'Twas once--and only once--and the
       wild hour
From my remembrance shall not pass
       some power
Or spell had bound me--'twas the chilly
       wind
Came o'er me in the night, and left
       behind
Its image on my spirit--or the moon
Shone on my slumbers in her lofty
       noon
Too coldly--or the stars--howe'er it
       was
That dream was that night-wind--
       let it pass.
I have been happy, though in a dream.
I have been happy--and I love the
       theme:
Dreams! in their vivid colouring of
       life
As in that fleeting, shadowy, misty
       strife
Of semblance with reality which brings
To delirious eve, more lovely things
Of Paradise and Love--and all my
       own!--
Than young Hope in his sunniest hour
       hath known.

Edgar Allan Poe

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Emily Dickinson - After a Hundred Years

After a hundred years
nobody knows the place,--
Agony that enacted there,
Motionless as peace.

Weeds triumphant ranged,
Strangers strolled and spelled
At the lone orthography
Of the elder dead.

Winds of summer fields
Recollect the way,--
Instinct picking up the key
Dropped by memmory.


Emily Dickinson

Pablo Neruda -- Oda a la mesa

Sobre las cuatro patas de la mesa
desarrollo mis odas,
despliego el pan, el vino
y el asado
(la nave negra
de los sueños),
o dispongo tijeras, tazas, clavos,
claveles y martillos.

La mesa fiel
sostiene
sueño y vida,
titánico cuadrúpedo.

Es
la encaracolada
y refulgente
mesa del rico un fabuloso buque
cargado con racimos.
Es hermosa la mesa de la gula,
rebosante de gòticas langostas,
y hay una mesa
sola, en el comedor de nuestra tía
en verano. Corrieron
las cortinas
y un solo rayo agudo del estío
penetra como espada
a saludar sobre la mesa oscura
la transparente paz de las ciruelas.
Y hay una mesa lejos, mesa pobre,
donde están preparando
una corona
para
el minero muerto,
y sube de la mesa el frío aroma
del ultimo dolor desbaratado.
Y cerca está la mesa
de aquella alcoba umbría
que hace arder el amor con sus
incendios.
Un guante de mujer quedò temblando
allí, como la cáscara del fuego.

El mundo
es una mesa
rodeada por la miel y por el humo,
cubierta de manzanas o de sangre.
La mesa preparada
y ya sabemos cuando
nos llamaron:
si nos llaman a guerra o a comida
y hay que elegir campana,
hay que saber ahora
còmo nos vestiremos
para sentarnos
en la larga mesa.
si nos pondremos pantalones de odio
o camisa de amor recién lavada:
pero hay que hacerlo pronto,
están llamando:
muchachas y muchachos,
a la mesa!

Pablo Neruda
 

 

Rainer Maria Rilke -- Losing

Losing too is still ours; and even forgetting
still has a shape in the kingdom of transformation.
When something's let go of, it circles; and though we are
rarely the center of the circle, it draws around us its unbroken,
marvelous curve.

Rainer Maria Rilke 
 

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Jorge Luis Borges -- El Ingenuo

Cada aurora -nos dicen- maquina maravillas 
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna 
y el insomnio devasta los años y las millas.

 


















En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.

Me asombra que una llave pueda abrir una puerta
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática seata


instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga olor a rosa.

Jorge Luis Borges 



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Nikki Giovanni -- Choices

 If I can't do
what I want to do
then my job is to not
do what I don't want
to do

It's not the same thing
but it's the best I can
do

If I can't have
what I want... then
my job is to want
what I've got
and be satisfied
that at least there is
something more to want

Since I can't go
where I need
to go... then I must... go
where the signs point
through always understanding
parallel movement
isn't lateral

When I can't express
what I really feel
I practice feeling
what I can express
and none of it is equal

I know
but that's why mankind
alone among the animals
learns to cry


Nikki Giovanni

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Miguel de Unamuno -- Dolor Común

 


















Cállate, corazón, son tus pesares
de los que no deben decirse, deja
se pudran en tu seno; si te aqueja
un dolor de ti solo no acíbares

a los demás la paz de sus hogares
con importuno grito. Esa tu queja,
siendo egoísta como es, refleja
tu vanidad no más. Nunca separes

tu dolor del común dolor humano,
busca el íntimo aquel en que radica
la hermandad que te liga con tu hermano,

el que agranda la mente y no la achica;
solitario y carnal es siempre vano;
sólo el dolor común nos santifica.

Miguel de Unamuno


 
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